96.

Elle a encore les yeux fermés, mais elle respire.

Comme elle est belle quand elle dort.

Comme elle est belle tout court.

Je crois que je n’ai jamais vu une femme qui respire autant la féminité, l’intelligence, la séduction, la grâce, la force.

Elle a tout pour elle.

Elle est parfaite.

Isidore Katzenberg dépose Lucrèce dans la nacelle du side-car, la réchauffe sous une couverture, lui enfile un casque et cale délicatement sa tête contre lui.

Il fouille dans ses poches, trouve les clefs de contact, enfile lui aussi son casque et enfourche la moto.

Il n’a jamais piloté une moto de sa vie.

Je dois me rappeler comment Lucrèce s’y prend pour lancer le moteur. Il me semble qu’elle commence par tourner la clef, puis appuie sur une sorte de pédale de contact et enfin elle tourne la manette qui doit servir à augmenter les gaz pour accélérer, comme tous les moteurs à explosion.

Le journaliste scientifique arrive à faire démarrer le moteur, qui cale dès qu’il essaie de passer la première vitesse. Il s’y reprend à plusieurs fois mais parvient enfin à lancer l’engin sur la route.

Il trouve le side-car particulièrement stable grâce à ses trois roues.

Par prudence il ne dépasse pas la deuxième vitesse et circule à 40 kilomètres à l’heure dans Paris pour rejoindre leur hôtel à Montmartre.

Il allume l’autoradio. Burn, de Deep Purple, jaillit des haut-parleurs.

De la musique de baba cool des années 70, au moins elle sait ce qui est bien, même si c’est un peu daté.

Rarement les musiciens de rock ont eu autant de créativité. Reconnaissons-lui en plus ce talent : elle a une vraie culture musicale intelligente.

« Burn ». C’était… prémonitoire.

Puis il se gare face à l’Hôtel de l’Avenir. Soutenant Lucrèce dans ses bras, il salue le réceptionniste qui semble une fois de plus étonné par ce couple hors du commun.

Il l’amène jusqu’à leur chambre et la dépose dans son lit.

Elle doit récupérer après le choc.

Il se dit que finalement il l’aime bien.

C’est amusant comme le mot « bien » réduit le mot « aimer ».

C’est pour ça que je fais tout pour garder mes distances.

J’ai causé tellement de mal à Cassandre… Mais d’abord je dois savoir qui tu es vraiment.

Isidore Katzenberg allume son iPhone et lance une recherche Google sur Lucrèce Nemrod. Il découvre toutes sortes de pièces éparses.

Comme Cassandre, on n’a jamais laissé exister cette personne. Orpheline, cambrioleuse, journaliste et en même temps elle est restée… personne. Comme si, malgré sa beauté et son intelligence, on lui avait dit « toi, tu n’as aucune importance ». Je comprends qu’elle soit violente et en colère contre le monde entier.

Et il se dit qu’elle ne cherche pas en lui qu’un père.

Elle cherche tout simplement quelqu’un qui reconnaisse son existence.

Il la regarde.

En plus elle est une très bonne journaliste. J’ai pu le constater lors des enquêtes précédentes.

Isidore remonte un peu le drap, puis se campe devant la fenêtre pour contempler Paris illuminé.

Il se souvient de son entrée au Guetteur Moderne.

Florent Pellegrini, le vieux grand reporter expérimenté, lui avait dit : « Tu vas voir il n’y a pas de journaliste heureux. »

Isidore, alors âgé d’à peine 23 ans, lui avait répondu qu’il avait toujours rêvé de travailler dans un journal aussi prestigieux que Le Guetteur Moderne. Ce à quoi Florent Pelligrini avait répondu :

— Il y a certains restaurants, même « prestigieux », dont il vaut mieux ne pas visiter les cuisines.

Le jeune Isidore Katzenberg n’avait pas prêté attention à cette étrange réponse, trop heureux de pratiquer le métier de ses rêves.

La première chose qui l’avait surpris c’était ses collègues de la section Consommation, qui ne rédigeaient des articles que si on leur offrait le produit évoqué. Et ça allait même jusqu’aux voitures, aux ordinateurs ou aux téléviseurs. Ils n’avaient même pas peur de parler de cette « tradition », c’était « normal », « un usage », ou plutôt un « privilège professionnel ».

Comme le droit de cuissage pour les aristocrates. On se paye directement sur l’outil de travail.

La deuxième chose qui l’avait surpris, c’était ses collègues de la rubrique Littérature qui écrivaient des critiques… sur leurs propres ouvrages en les signant d’un pseudonyme. Articles bien sûr élogieux.

Tout le monde le savait au journal et, là encore, considérait que le privilège était lié à la profession, un dû. Florent Pellegrini avait trouvé une formule : « C’est tellement gros que même si on le révélait les gens n’arriveraient pas à le croire. Et puis au moins, comme ça on est sûr que le critique a lu le livre. »

Les découvertes des « cuisines » du prestigieux journal s’étaient révélées de plus en plus surprenantes.

Au niveau de la vérification d’information, c’était encore plus troublant. Florent Pellegrini lui-même avait eu le prix du meilleur reporter de guerre durant la guerre du Vietnam, pour un article qu’il avait entièrement écrit… à Paris en traduisant et recoupant les articles des journalistes américains qui étaient sur le front, et en ajoutant quelques envolées poétiques personnelles.

« Tu comprends, un reporter de guerre ça coûte cher. L’hôtel, les assurances, tout ça. Et puis tout le monde s’en fout que le type ait vraiment vu ou non ce qu’il prétend, du moment que c’est bien écrit. » Puis il avait rectifié : « Non, même pas bien écrit, du moment qu’il y a de l’émotion. »

Florent Pellegrini lui avait confié un de ses trucs : il commençait toujours un article de reportage de guerre par la même image, une enfant pleurant près du cadavre de sa mère.

Il le mettait dans tous ses articles et personne n’avait jamais remarqué le truc.

— Il faut penser cinéma quand on écrit un article de reportage de guerre. Cette image-là marche bien.

Pour les articles sur la famine, il avait aussi une image récurrente : un petit garçon aux yeux remplis de mouches.

Autre découverte : le journal, qui avait une image affichée de « gauche », ne comptait en son sein aucun journaliste de gauche.

Florent là encore lui avait expliqué :

— Ils rédigent les éditoriaux politiques et économiques comme s’ils étaient socialistes mais, vu leur fortune personnelle et leurs inquiétudes pour l’héritage pour leur gosses, ils n’ont pas le choix, ils font comme tous les nantis, ils votent à droite. Et pour ce qui est de certains chefs de service, comme la Thénardier, c’est carrément à l’extrême droite. En privé elle n’a jamais caché son penchant pour le Front national.

Isidore Katzenberg au début pensait que le vieux reporter faisait du dénigrement systématique de ses chefs par aigreur. Mais il devait reconnaître certains faits troublants.

— Franchement, quand tu vois le directeur arriver en voiture de luxe avec chauffeur et que la plupart des jeunes journalistes ont un statut précaire et sont sous-payés, certains pigistes comme toi à la ligne ou au feuillet et même pas au SMIC, tu penses que cette boîte est dirigée par des gens ayant une réelle sensibilité de gauche ?

Sacré Florent.

Isidore savait que c’était lui, le grand reporter de référence du Guetteur Moderne, qui avait initié Lucrèce aux délices du métier.

Elle aussi tout comme lui avait démarré pigiste.

Elle aussi espérait un jour être titularisée plutôt que payée au feuillet.

Isidore revient s’asseoir au bout du lit et observe la jeune fille, qui respire paisiblement. Avec Lucrèce, il avait par deux fois découvert un secret et n’avait jamais pu le révéler au grand public. Mais maintenant il ne dépend plus de la hiérarchie, de la Thénardier et de ses semblables. Maintenant il pourra dire la vérité sous couvert de roman.

C’est le monde à l’envers.

Les journalistes écrivent des articles par lesquels ils présentent une réalité romancée. Et tout le monde le croit.

Et les écrivains écrivent des romans où ils présentent la vérité. Et… personne n’y croit.

Isidore Katzenberg caresse les cheveux de Lucrèce. Évidemment il se souvient avoir fait l’amour avec elle. Il se souvient d’un petit animal inquiet et nerveux qui voulait tout contrôler et qui du coup ne contrôlait rien.

Il l’avait longtemps caressée pour l’apaiser. Et il s’était dit : « Il y a tant de colère en elle. » Et aussi : « Quoi que je fasse je n’en ferai jamais assez. »

En fait il n’avait pas aimé leur première étreinte.

Soudain Lucrèce s’agite. Elle semble traversée par une brève réminiscence. Elle garde les yeux fermés mais affirme dans son rêve :

— … 18 sur 20. Je m’en serais tirée.

— 19, répond Isidore du tac au tac.

— 18.

Elle ouvre les yeux, se redresse, découvre Isidore assis près d’elle et se met à tousser.

Elle déglutit difficilement. Il lui apporte un verre d’eau. Elle boit, se relève sur un coude en soupirant.

— Vous auriez dû me laisser, j’aurais fini par l’avoir.

— Vous étiez sur le point d’être tuée. Par manque d’humour.

La jeune femme se frotte les yeux.

— Pourquoi avez-vous sauvé Marie-Ange ?

— Ce n’est pas moi qui l’ai sauvée, c’est vous. Rappelez-vous, vous avez bondi pour dévier l’arme.

— J’allais l’avoir à la loyale. Sa destruction m’appartenait.

— Elle est votre Némésis, n’est-ce pas ?

— Encore un de vos mots savants.

— L’ennemi personnel qui vous fait exister, si vous préférez.

— Et vous, c’est qui « votre Némésis » ?

— La Thénardier. Un être en tout point méprisable.

Lucrèce Nemrod inspire longuement, et tout lui revient.

— Vous avez sauvé les appareils photo et les caméras ?

— Non. Je vous l’ai dit, je donne la priorité aux êtres vivants.

Elle soupire.

— Alors nous avons fait tout cela pour rien.

Isidore Katzenberg va chercher une serviette humide et la pose sur son front.

— Non, l’enquête avance. J’ai profité de votre « diversion » avec Marie-Ange pour aller fouiller tranquillement le bureau de Tadeusz.

— Vous avez trouvé quelque chose ?

— Rien. Mais désormais ma conviction est faite.

— Ah, et puis-je connaître votre conclusion, monsieur Holmes ?

Il sort son iPhone.

— J’ai un peu investigué durant votre sommeil. Et j’ai trouvé quelques allusions aux lettres BQT sur des forums de comiques. Ce seraient les initiales de « Blague Qui Tue ». Dans la profession d’humoriste, beaucoup croient à l’existence de cette « chose magique ».

— Vous reconnaissez que le texte qui était dans le boîtier bleu est mortel.

— Je n’ai pas dit ça. Seulement que vous n’étiez pas la seule à le croire. Comme vous n’êtes probablement pas la seule à croire aux extraterrestres. Mais le fait que plusieurs personnes croient à la même légende…

— Oui, je connais vos phrases toutes faites ! « Ce n’est pas parce qu’ils sont nombreux à se tromper qu’ils ont raison. »

Elle s’installe confortablement contre ses oreillers.

— De toute façon notre enquête continue. Il faut désormais découvrir : 1) Qui a tué Darius ? 2)…

— Tadeusz, répond-il aussitôt. C’est lui qui hérite de l’empire Wozniak.

— Il était à côté de la loge, il n’a pas pu être le clown triste, il n’a pas pu entrer, le pompier et le garde du corps l’auraient vu.

— Le clown triste est un de ses employés. Un costard rose déguisé.

Lucrèce Nemrod l’observe, et plonge ses yeux verts dans les siens, couleur noisette.

Elle hausse les épaules, puis soudain se lève et va s’enfermer dans la salle de bains.

— Il reste toutefois un petit problème, dit-il en haussant la voix.

— Lequel ? demande-t-elle à travers la porte, imitant en cela Isidore.

— Les hommes de Tadeusz vont finir par nous retrouver.

Elle décide d’essayer un shampooing à la camomille susceptible d’éclaircir ses cheveux et leur donner un reflet.

— Vous proposez quoi, Isidore ?

— L’attaque est la meilleure défense. S’ils possèdent comme je le pense la BQT, nous allons la leur voler. C’est leur arme principale, et je crois savoir où elle se trouve.

— C’est-à-dire ?

— Dans leur château. À Versailles.